... Y no llega.

He hablado abiertamente de mi situación con ciertos miembros de mi familia. He sido capaz de dejar de disimular, de intentar que todo fuera perfecto para que sus palabras no pudieran hacerme daño.
He llegado a tal punto de bloqueo y desesperación, que he dejado de ocultar mi situación.

Y... No ha pasado nada. 

Nada ha cambiado.

No... No hay ni un banal esfuerzo por interesarse, por ayudarme, por preocuparse.
Ya lo sabía, joder.
Obviamente lo sé desde hace mucho, mucho tiempo.
Pero me frustra que callar no sirva y... Hablar tampoco.

Dios, estoy tan frustrada.

No paro de hacer cuentas, no paro de discutir con mi entorno, no paro de reventar emocionalmente, no paro de despistarme, de cansarme, de llorar, de buscar... Y tampoco puedo hacer que cargue con ésto la gente que me quiere. 

¿Entonces... qué?

¡¿Qué?!

Estoy tan perdida y angustiada que lo único que me gusta hacer, que es estudiar, no lo hago bien. No me centro. No me sale. No puedo.

No. No. No. No. No. No. No. No.

Y sé que puedo, joder, sé que no soy débil. Pero sólo quiero dormir y ver pasar el tiempo. Odio... Estar así. No quiero estar así. No puedo permitírmelo. Tengo muchas cosas buenas, pero debo dejar de responsabilizarme de todo si quiero disfrutar de ellas. 

Joder.

Espabila.

Basta de autoflagelarse.

No quiero más explosiones mentales.

Por favor... Sé más fuerte que la situación. 

...

Cuando tenía 16 años, conocí a una chica en una mala circunstancia.


Yo por ese entonces ya había conseguido reunir un pequeño círculo de amistades estables y había superado las duras etapas a las que me ví sometida en el instituto y en casa un tiempo atrás.


Como viene siendo habitual, la conocí cuando nos tocó juntas en clase y me llamó la atención, por desgracia, al escuchar las burlas de otrxs hacia ella.


Ella no era muy agraciada, pero sus gestos eran preciosos. Su personalidad lo era. Sin embargo, estaba sola. Por aquel entonces, yo había conseguido ser la típica "alumna neutra" y pensándolo egoístamente, me arriesgaba a perder los beneficios que eso me otorgaba, así que durante unos cuantos días... Callé.


La cosa fue a más, cómo siempre, porque nadie intervenía, porque nadie hacía nada.

Un día le tiraron el pupitre al suelo y le rompieron sus dibujos.

Mientras la clase callaba, ella lloraba y yo sólo podía pensar "yo también estuve ahí, yo también necesité ayuda". Fue cuando me levanté, recogí su pupitre y le dije; "quiero ser tu amiga y quiero que me enseñes a dibujar".


Sí.


Así de cutre fui.


Evidentemente nos empezaron a machacar a las dos, pero yo siempre les contestaba, mientras ella permanecía detrás. Cuando todo acababa, entre risas, me decía: "¡pareces mi novio!" y eso siempre me irritaba.


Aprendimos a cocinar juntas platos japoneses; éramos un par de frikis redomadas, ella me pasaba anime, yo le recomendaba manga y reía poco por falta de autoestima y confianza, pero cuando lo hacía te contagiaba.


Con el tiempo, yo me mudé y tomamos distancia. Sin más.


Hoy, ella se ha ido.


Con 25 años.


Con su sueño recién iniciado.


Con su sonrisa contagiosa.


Todo se ha ido.


Y nunca tuve oportunidad de decirle que, 7 años después, seguía recordándola.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.


No es justo.